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Resta
do que fui e pensei ser
quase perdido um menino a imaginar
o idioma das coisas
a esmagar nos dedos frágeis as ervas
para entender os seus nomes.
Um rio que
por lá passava e parecia
o caminho para o fim do mundo
conformou-se ao lodo do tempo.
As fronteiras
imaginam-se demarcadas
rara é a água nova.
Procuro aquele
menino de olhos espantados.
Nele ainda deve estar
o rio, a nascente
das coisas perdidas
quando ainda não eram coisas
e tinham a beleza das incógnitas.
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